Mannekijn
La mère entre dans une pièce. Une porte qui donne sur une
chambre à
coucher. Une autre, salle de bain. LA MÈRE :
Le chignon.
La perfection.
Le temps.
Le temps que nous passons.
Silence.
Tu en as encore pour longtemps ?
Silence.
La rogne.
Silence.
La mère se lève, marche dans la pièce, s’approche de la porte de la chambre à coucher.
Il est peut-être en rogne ?
Comment savoir ?
La fille sort juste à ce moment en nuisette sexy (volante, transparente, savates d’intérieur haut talons). La mère pousse un petit cri mêlant la gêne et le rire.
Tu n’es pas encore prête ?
La fille soupire.
LA FILLE : Chut !
LA MÈRE : Quoi ?
LA FILLE : Chut !
LA MÈRE : Mais quoi ?
Silence.
Mannekijn
La fille met son doigt devant la bouche pour marquer qu’il ne faut pas parler.
La mère et la fille se regardent en silence.
La mère éclate de rire. La fille soupire. La mère s’approche de la fille et tâte avec ses doigts la matière soyeuse de la nuisette.
LA MÈRE, chuchotant :
Qu’est-ce que tu fais ?
Je poireaute.
La peau.
Le teint.
Attention au teint.
Attention.
Ce n’est pas ton lit...
Silence.
Tu couches...
Tu couches dans son lit...
C’est ça...
Partager le lit avec un homme.
Toutes les nuits tu viens coucher dans son lit. Toutes les nuits, désormais, tu viens les partager avec lui dans son lit.
C’est bien ça ?
LA FILLE : Oui.
LA MÈRE : Désormais.
LA FILLE : Je dois me préparer.
LA MÈRE : Je poireaute depuis longtemps déjà.
LA FILLE : Ne parle pas trop fort.
LA MÈRE : Le chignon.
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